Pastores, ovelhas, ratos...

Sigo andando pelas ruas, e por mais redundante que possa ser, insisto em afirmar que tudo por aqui é podre. Sigo meu caminho por isso. O ar denso e gelado da noite invade meu corpo disputando os espaços com a fumaça do cigarro. Meu pulmão não falha, minhas pernas não reclamam, meu corpo não sente frio. Continuo porque tudo ao redor é podre e não haveria motivos para parar, embora também não haja motivos pra continuar. Minha vida faz parte da sujeira e é só o que basta. Nos igualamos, aqui embaixo, aos ratos. Cavamos fundo os caminhos ou então utilizamos os bueiros e o esgoto mesmo. Passamos correndo pelas ruas para que ninguém nos veja. Estamos sempre atentos para qualquer imprevisto. Sempre em estado de alerta. Tudo isso para conseguir o básico que nos alimenta e prosseguirmos. Ou então, melhor ainda, tudo isso para conseguir qualquer coisa que prepare nossas mentes para suportarmos mais uma noite e um dia. Talvez mais um dia. Ou alguém pensa que os ratos correm apenas por alimentos? Não... corremos para mais que isso. E, seguindo por qualquer rua que a noite me trouxer, posso encostar minhas lástimas num balcão de bar, tomar algumas doses e voltar pra correria, passando pelos becos, pelos cantos, pelas sombras. Carregando apenas o peso do céu, o desespero de viver e a contraditória vontade de continuar sobrevivendo. Um dia mais, talvez. Apesar de desejarmos que toda noite seja sempre a última, ainda resta a esperança para mais um dia. Resta a vontade de dormir, perder a aurora, sempre tão melancólica, e acordar num dia novo, cheio de milagres, repleto de escolhas apetitosas... Na verdade, resta só a esperança! E é por isso que nós, os ratos, nos escondemos das primeiras claridades dos dias. Nos escondemos, dormimos e acordamos somente depois da primeira certeza de escuridão. Nos escondemos dos dias porque estamos de saco cheio de ouvir falar de esperanças. Queremos matar agora a nossa fome, e temos a urgente necessidade, todos os dias, de nos livrarmos da letárgica atmosfera que preenche quase todos os espaços. Por isso circulamos por entre o lixo, em locais podres e mal iluminados. Queremos escapar da mansidão do mundo e de todos os seus caminhos previsíveis, pois não somos ovelhas e não acreditamos nos pastores. Escavamos, por baixo, nossos próprios desejos e paramos pelos bares pra descansar e tomar alguns tragos. É dali que sai nossa música, nosso teatro, nossa literatura. Nossa arte e política. Nossas discussões, brigas e amizades. E nunca adiantou tentar explicar para o mundo o que é isso. Ovelhas e pastores nunca entenderão nada sobre ratos. Nunca entenderão meus olhos vermelhos do vento frio da noite, enquanto desço as ruas cambaleando. Dirão que sou mais uma alma perdida. Sempre se enganam. Pois nem sou alma e muito menos perdido. Conheço meus caminhos, apesar de não ter decidido ainda por onde vou. E, vantagem minha, conheço os seus caminhos também, oprimidas ovelhas. São a mesma coisa, a minha sarjeta e o teu “conforto”. A diferença é que vocês ficam aí e falam, sem saber exatamente o quê. Nós seguimos por aí e comemoramos todas as noites o fato de estarmos à parte do seu universo de servidão inconsciente. Menos que isso, comemoramos, lamentamos e brindamos à vida, simplesmente, enquanto estivermos vivos. Apenas seguimos andando pelas ruas podres às noites. Sem segredos, sem mistérios.